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行刑台太小,贵族太多。
当日头悬到头顶时,高台上,已是血流成河。
但等待杀头的贵族远没有到头。
人群这时也渐渐平静下来,疯狂的杀戮过后,是一种茫然和空虚。
贵族老爷们都死了。
那以后呢?
谁来管他们?谁给他们分派活计?地里的庄稼该怎么算?
没人答得上来。
帕维尔靠在高台的柱子上,大口地喘着粗气。
他身上的血已经半干,黏糊糊地贴在皮肤上,很不舒服。
但他没空去管这些。
他看着台下那一张张既兴奋又惶恐的脸,第一次感觉到了沉甸甸的压力。
他杀了伯爵,他带头审判了贵族。
现在,所有人都把他当成了主心骨。
可他自己,昨天还只是个抡锤子的铁匠。
就在这时,一阵整齐划一的脚步声传来。
张启少校,领着一队甲胄鲜明的明军士兵,踏入了广场。
他们目不斜视,无视了高台上的血腥与尸骸,径直走到台前,齐刷刷立定。
喧闹的广场霎时鸦雀无声,所有人的视线都被这支透着寒气的军队牢牢吸住。
张启从身后的士兵手里接过一卷黄色的绸布,展开。
他清了清嗓子,用一种庄严肃穆的语调,以生硬的俄语高声宣读:
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