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终场哨声响起,尖锐而刺耳,像一把钝刀子在神经上来回地刮。
哈特尔普尔联的球员们,一个个垂头丧气,拖着灌了铅的双腿走下球场。
客队更衣室里,沉闷得让人喘不过气。
没人说话。
只有泥泞的球鞋踩在地板上发出的“嘎吱”声,和角落里水龙头没关紧,一下,又一下,滴答滴答的漏水声,敲得人心烦意乱。
几个平时最爱说笑的年轻球员,此刻也紧紧抿着嘴,低着头,连呼吸都小心翼翼。
门“吱呀”一声被推开,灌进来一阵阴冷的风。
走进来的不是老约翰,是林风。
他脸上没什么表情,阴沉得能拧出水来,那双眼睛黑得像深潭,扫过每一个低着头的球员。
没人敢抬头,他们甚至能感觉到那道目光在他们身上一寸一寸地剖开,把他们那点可笑的骄傲和松懈,暴露在空气里。
“都说说,下半场你们在踢什么?”
林风的声音很轻,却像重锤砸在每个人的心上。
“领先之后就不会踢球了?以为升级了,就可以在球场上散步了?”
他走到更衣室中央,随手捡起一条被扔在地上的、沾满泥水的毛巾,掂了掂,然后猛地摔在地上,泥水溅开,在干净的地板上留下一个肮脏的印记。
“你们对得起远道而来看你们比赛的球迷吗?!对得起你们胸前这块队徽吗?!对得起你们自己这一个赛季的努力吗?!”
他的声音陡然拔高,吓得几个年轻球员肩膀一抖。
他往前走了两步,停在杰米·瓦尔迪面前。
瓦尔迪正低着头,用手使劲地搓着脸,试图擦掉脸上那层无形的耻辱。
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